L'agent Soto circulait à vive allure dans les couloirs de l'héliporteur, se frayant un chemin parmi la masse grouillante de collègues aux visages plus ou moins inconnus, véritable armée de fourmis laborieuses et fiévreuses. La jeune femme à l'uniforme tiré aux quatre épingles et aux traits austères semblait plus sombre qu'à l'accoutumée, ne prenant même plus la peine d'opiner du chef lorsqu'un agent familier s'aventurait à la saluer, le regard suivant un itinéraire tout tracé, rentabilisant chaque seconde.

Micah passait à dire vrai un très sale moment. Convoquée dans le bureau de son supérieur direct, l'agent Amilton, les révélations qui lui avaient été faites et la mission qui lui avait été attribuée lui avaient noué l'estomac, et si la petite brune au chignon impeccable ne s'était manifestée, respectant le protocole et la chaîne de commandement, elle n'avait qu'une envie : tomber sur une faille spatio-temporelle et atterrir à des années-lumière de la Terre.


Il devait être pratiquement minuit lorsque le gravier de la cour se mit à crépiter sous les roues d'un véhicule, ce qui tira du lit la jeune femme, cherchant à tâtons l'interrupteur de sa lampe de chevet. Personne n'était attendu à cette heure, aussi il ne pouvait y avoir que Lachlan pour rentrer à l'improviste à la maison, ce qui emplit de joie Sydney, qui n'avait pas eu de nouvelles de lui aujourd'hui.

Même si son époux se montrait très secret sur ses activités, ce qu'elle comprenait parfaitement étant donné ses années de service chez les Marines et sa récente intégration du S.H.I.E.L.D, il envoyait fréquemment des messages affectueux, demandant des nouvelles du clan Weaver et se montrant aussi disponible que possible, malgré un emploi du temps visiblement chargé et riche en imprévus.

Pour autant, quand bien même l'idée d'une visite surprise lui plaisait énormément, la blondinette aurait préféré ne pas faire face à un silence radio durant la journée, et jetant un regard sur le blason qu'arborait le véhicule tous terrains qui venait de se garer en contrebas, elle attrapa sa robe de chambre, avant de descendre les escaliers, prenant garde à ne pas réveiller Moira et Gavyn au passage.

Ce qui intrigua alors Mrs Weaver fut la silhouette qui se dessinait en ombre chinoise au bout du hall d'entrée, sur le verre opaque de la porte d'entrée...


La route avait paru être longue depuis l'atterrissage du quinjet à Boston, et à dire vrai plus de trois heures séparaient l'agent Soto de ce retour sur le plancher des vaches, alors que son bavard de chauffeur, Carl, empruntait enfin le chemin de gravier blanc qui bordait la maison de bois brut de la famille Weaver.

Il aurait été mille fois plus rapide d'arriver jusqu'ici par les airs, mais sa mission demandait de la discrétion et du tact, ce que n'avaient ni l'arrivée d'un quinjet dans un jardin, ni même l'agent Neal, qui commentait d'un sifflement impressionné le charme des lieux.

Sans même avoir le temps de couper le contact, une lumière apparue au premier étage, et une ombre féminine se colla à la fenêtre, avant de disparaître. Micah soupira, demandant sèchement au conducteur d'attendre du côté de la voiture, alors que le jeune blanc-bec en costume deux pièces défaisait sa ceinture et qu'il donnait l'impression de vouloir s'inviter à la suivre.

Ses chaussures faisant crisser le tapis d'albâtre, la cour s'illumina tandis que l'agent rejoignait le perron couvert, un détecteur de mouvement venant de la détecter. Attendant patiemment que la porte ne s'ouvre, leur arrivée ayant ostensiblement réveillé la maîtresse de maison, la new-yorkaise prit une profonde inspiration, résignée.

“Qui est là ?”

La voix n'était pas des plus assurées, laissant transparaître la crainte que chaque famille de soldat a quand un véhicule officiel se présente au foyer...

“Agent Micah Soto, du S.H.I.E.L.D. Pouvez-vous m'ouvrir, j'aimerais m'entretenir avec vous.
– C'est... au sujet de Lachlan ?
– Oui madame.”

Un court silence s'installa, avant qu'un bruit de serrure ne le rompe, une lumière s'allumant derrière la porte, les courbes de la propriétaire des lieux s'éclipsant alors sans plus de cérémonie. Patientant encore quelques secondes, la jeune femme en uniforme finit par tourner la poignée, tandis qu'un bruit caractéristique de vaisselle provenait de l'intérieur.

“Je me suis permis d'entrer...”

Le hall donnait une impression chaleureuse, entre ses murs et plancher de bois clair, le style rétro du mobilier et les photos de familles placardées au mur, ce qui attisa quelques instants la curiosité de l'agent gouvernemental, qui avait eu à travailler à plusieurs reprises avec l'agent de terrain, sans même chercher à mieux le connaître. L'atmosphère des lieux donnait l'impression d'un havre de paix et de joie, et il semblait difficile à croire que l'homme qu'elle croyait avoir cerné à force de le côtoyer puisse avoir cacher de tels trésors...

“Vous... voulez-vous du café ?”

La proposition, inattendue dans une telle situation, arracha l'agent de ses songes, répondant timidement d'un hochement de tête avant de rejoindre Mrs Weaver dans la cuisine. La jeune femme en peignoir s'affairait avec un calme surprenant, semblant focalisée sur sa tâche, et ignorant la présence du messager que le S.H.I.E.L.D lui envoyait en vue de lui briser le cœur.

“Du sucre ?
– … Non merci.”

S'installant sur l'un des tabourets faisant face au plan de travail central, la femme aux cheveux décoiffés invita d'un signe de tête à ce que l'oiseau de malheur ne s'assied de même, deux mugs fumant leur tenant compagnie.

“Mrs Weaver...
– Vous pouvez m'appeler Sydney.
– Sy... Je suis au regret...
– Non. Je ne veux pas de votre protocole, ou de vos bons sentiments.”

Le regard de la mère de famille était fiévreux, mais fier. Elle ne voulait pas qu'on la prenne avec des pincettes, qu'on la traite en victime, en femme fragile. Son mari avait fait un choix, qu'elle avait accepté : elle ne voulait pas donner l'impression de subir quoi que ce soit, même si la réalité devait la meurtrir.

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